De outros

Restaurante Mickey Mantle's fechando para sempre


O restaurante do lendário jogador de beisebol está fechando após meses de avisos de despejo

Restaurante do Mickey Mantle

Depois de um mês ou mais tentando levantar dinheiro para pagar o aluguel atrasado, Mickey Mantle's no Central Park South finalmente desistiu.

O New York Daily News relata que o proprietário Christopher Villano anunciou sua decisão de fechar hoje, após 24 anos servindo coquetéis e filé de frango frito para fãs de Mickey Mantle (em seu apogeu) e Yankees.

"É uma decisão muito triste e difícil", disse Villano. "Ter 'Mickey Mantle' no toldo foi uma honra que levamos muito a sério."

Em abril, as primeiras notícias sobre o possível despejo de Mickey Mantle foram divulgadas quando o proprietário original, Bill Liederman, levantou-se para levantar US $ 1 milhão para salvá-lo. Um investidor também ofereceu $ 71.000 para cobrir o aluguel de um mês e ganhar tempo.

Villano atribui o fechamento ao "aumento dos preços dos alimentos, alteração dos regulamentos da cidade e interferência do proprietário".


LEMBRANDO MICKEY: Mantle’s Home Runs Transcend Time, Space

Foi a essa altura do treinamento de primavera, 20 anos atrás, que ele parou diante dos microfones que me colocaram na suíte do hotel dos Yankees e disse: “Não consigo mais bater na bola e não consigo mais roubar um segundo quando preciso mais, e não posso mais ir do primeiro para o terceiro. . . e acho que é hora de parar de tentar. ”

Ele também poderia ter dito, e não estaria mentindo, que não estaria mais acertando os home run mais e mais longos da liga, ou ganhando mais prêmios MVP, dos quais havia três, e ele não estaria marcando a maioria das corridas mais, ou dirigindo o máximo, e não mais ele seria o melhor drag bunter no beisebol. Coisas assim.

Esse, é claro, era Mickey Mantle, se despedindo do jogo que o tornou famoso e vice-versa. Ele estava dizendo à gerência dos Yankees e ao resto do mundo que, aos 37, ele estava se recuperando, finalmente se rendendo ao inimigo de todos os seus anos no beisebol, seus joelhos de bebê chorão sofridos e abusados.

Eles o atormentavam desde seu ano de estreia com os Yankees, quando, no segundo jogo da World Series de 1951, ele entrou em um buraco de drenagem, torceu um joelho e foi retirado do campo em uma maca, para nunca mais voltar àquela série .

Mais tarde, ele acertaria mais home runs na World Series, 18, do que qualquer homem de sua época, ou antes, ou desde então. Este era o Mickey Mantle que agora estava dizendo que não podia mais jogar. Um gigante estava saindo do cenário do beisebol.

Sempre houve discussões sobre quem acertou os homers por mais tempo, geralmente com o acordo de que Babe Ruth era o número 1. Foi Walter Johnson quem certa vez colocou os homers de Ruth em perspectiva quando lhe pediram para comparar Ruth e Jimmie Foxx e Hank Greenberg. Cujos acessos foram os mais longos? Disse Johnson: “Tudo o que posso dizer é que as bolas que Ruth acertou fora do parque ficaram menores mais rápido do que as de qualquer outra pessoa”.

Então, onde Mantle se encaixa? Em todos os seus anos, Ruth nunca acertou um nas arquibancadas altas de concreto no campo central esquerdo do Griffith Stadium, em Washington. Mas é claro que ele bateu com a mão esquerda. Greenberg e Foxx tiveram suas chances e isso nunca aconteceu. Mas em uma tarde de abril de 1955, contra Chuck Stobbs dos senadores, Mickey Mantle fez acontecer. Por metros e metros, seu golpe ultrapassou as arquibancadas e navegou para a Quinta Street mais adiante. Depois de uma medição, eles chegaram à conclusão de que era uma produção magistral de 565 pés.

O falecido Clark Griffith, dono dos Senators, colocou o homer Mantle em perspectiva quando lhe foi sugerido que o vento predominante ajudava no tiro. "Conserve isso, eu não me importo com isso", disse Griffith. “Esse mesmo vento sopra há 100 anos e ninguém mais conseguiu sair de lá.”

Quando Mantle saiu, ele não disse que outra dinastia ianque havia acabado, porque ele não falava nesses termos, mas ele poderia. Sua foi a mais recente das eras ianques, na qual um executor majestoso conduziu o time. Primeiro, foi a era Babe Ruth, depois a antiga fase de Joe DiMaggio dos Yankees. Para quem a tocha seria passada? Quem poderia se qualificar para a grandeza do papel? Ele responderia pelo nome de Mickey Mantle.

Ele viera para os Yankees como o garoto tímido dos bosques de areia de Oklahoma, com um topete louro e oferecendo sua combinação incomum de músculo e velocidade. Ele também havia sofrido, pensou, um ataque de infância com uma doença óssea, osteomielite. No colégio, ele também jogava futebol e, anos mais tarde, um colega de equipe que se lembrava dele disse sobre a velocidade de Mantle: “Apesar de seu bom peso, ele era leve. Parecia que ele correu em cima da grama. ”

Quatro vezes ele liderou a AL em home runs, mas ironicamente ele não o fez em seu ano mais produtivo, quando acertou 54. Foi quando o companheiro de equipe Roger Maris bateu aqueles 61 para quebrar o recorde de Ruth. Algumas pessoas tentaram criar rivalidade entre Mantle e Maris naquela temporada, mas Mickey não aceitou. “Roger é meu amigo”, disse ele. “Se eu não bater 61, espero que ele faça.”

Ele não precisava de um home run para se estabelecer como o gigante do seu tempo. Lembrada é a World Series de 1956 contra o Brooklyn, quando um total de 16 homers foram atingidos por todos os jogadores. Três eram de Mantle. Esses três foram os três mais longos da Série.

Ele foi a combinação mais rara de rebatedor de home run e bunter hábil que já atingiu as grandes ligas. Sua especialidade era o drag bunt, uma coisa bela em si mesma e que agora ameaçava se tornar uma arte perdida. Ele conseguia fazer isso com as mãos e velocidade, quando, como rebatedor, escolheu rebater com a mão esquerda. Do gerente Casey Stengel, ele tinha um cheque em branco para arrastar quando quisesse. Em uma contagem de dois golpes mesmo. Seria arriscado, senão uma tolice maldita, para qualquer outra pessoa.

Há alguns anos, Mickey chegou ao acampamento dos Yankees como instrutor de rebatidas, conheceu um velho amigo e perguntou sobre seu jogo de golfe. Por sua vez, Mantle, agora um fanático por golfe, foi questionado sobre seu próprio jogo. “Estou batendo bem na bola, mas não consigo marcar”, disse ele. O que estava errado? "É a minha colocação", disse Mantle.

Em uma situação de dois golpes carregados de bases no nono com os 60.000 no parque na beira de seus assentos em alta excitação, Mantle sempre parecia o sujeito mais calmo no local com o taco no ombro.

"Então, Mickey, o que há de errado com a sua colocação?" ele foi perguntado. "Inferno", disse Mickey, "sou covarde." Além de fazer um comentário sobre o golfe, ele parecia estar dizendo que o beisebol era seu jogo.


LEMBRANDO MICKEY: Mantle’s Home Runs Transcend Time, Space

Foi a essa altura do treinamento de primavera, 20 anos atrás, que ele parou diante dos microfones que me colocaram na suíte do hotel dos Yankees e disse: “Não consigo mais bater na bola e não consigo mais roubar um segundo quando preciso mais, e não posso mais ir do primeiro para o terceiro. . . e acho que é hora de parar de tentar. ”

Ele também poderia ter dito, e não estaria mentindo, que não estaria mais acertando os home run mais e mais longos da liga, ou ganhando mais prêmios MVP, dos quais havia três, e ele não estaria marcando a maioria das corridas mais, ou dirigindo o máximo, e não mais ele seria o melhor drag bunter no beisebol. Coisas assim.

Esse, é claro, era Mickey Mantle, se despedindo do jogo que o tornou famoso e vice-versa. Ele estava dizendo à gerência dos Yankees e ao resto do mundo que, aos 37, ele estava se recuperando, finalmente se rendendo ao inimigo de todos os seus anos no beisebol, seus joelhos de bebê chorão sofridos e abusados.

Eles o atormentavam desde seu ano de estreia no Yankees quando, no segundo jogo da World Series de 1951, ele entrou em um buraco de drenagem, torceu um joelho e foi carregado do campo em uma maca, para nunca mais voltar àquela série .

Mais tarde, ele acertaria mais home runs na World Series, 18, do que qualquer homem de sua época, ou antes, ou desde então. Este era o Mickey Mantle que agora estava dizendo que não podia mais jogar. Um gigante estava saindo do cenário do beisebol.

Sempre houve discussões sobre quem acertou os homers por mais tempo, geralmente com o acordo de que Babe Ruth era o número 1. Foi Walter Johnson quem certa vez colocou os homers de Ruth em perspectiva quando lhe pediram para comparar Ruth e Jimmie Foxx e Hank Greenberg. Cujos acessos foram os mais longos? Disse Johnson: “Tudo o que posso dizer é que as bolas que Ruth acertou fora do parque ficaram menores mais rápido do que as de qualquer outra pessoa”.

Então, onde Mantle se encaixa? Em todos os seus anos, Ruth nunca acertou um nas arquibancadas altas de concreto no campo central esquerdo do Griffith Stadium, em Washington. Mas é claro que ele bateu com a mão esquerda. Greenberg e Foxx tiveram suas chances e isso nunca aconteceu. Mas em uma tarde de abril de 1955, contra Chuck Stobbs dos senadores, Mickey Mantle fez acontecer. Por metros e metros, seu golpe ultrapassou as arquibancadas e navegou para a Quinta Street mais adiante. Depois de uma medição, eles chegaram à conclusão de que era uma produção magistral de 565 pés.

O falecido Clark Griffith, dono dos Senators, colocou o homer Mantle em perspectiva quando lhe foi sugerido que o vento predominante ajudava no tiro. "Conserve isso, eu não me importo com isso", disse Griffith. “Esse mesmo vento sopra há 100 anos e ninguém mais conseguiu sair de lá.”

Quando Mantle saiu, ele não disse que outra dinastia ianque havia acabado, porque ele não falava nesses termos, mas ele poderia. Sua foi a mais recente das eras ianques, na qual um executor majestoso conduziu o time. Primeiro, foi a era Babe Ruth, depois a antiga fase de Joe DiMaggio dos Yankees. Para quem a tocha seria passada? Quem poderia se qualificar para a grandeza do papel? Ele responderia pelo nome de Mickey Mantle.

Ele viera para os Yankees como o garoto tímido dos bosques de areia de Oklahoma, com um topete louro e oferecendo sua combinação incomum de músculo e velocidade. Ele também havia sofrido, pensou, um ataque de infância com uma doença óssea, osteomielite. No colégio, ele também jogava futebol e, anos mais tarde, um colega de equipe que se lembrava dele disse sobre a velocidade de Mantle: “Apesar de seu bom peso, ele era leve. Parecia que ele correu em cima da grama. ”

Quatro vezes ele liderou a AL em homers, mas ironicamente ele não o fez em seu ano mais produtivo, quando acertou 54. Foi quando o companheiro de equipe Roger Maris bateu aqueles 61 para quebrar o recorde de Ruth. Algumas pessoas tentaram criar rivalidade entre Mantle e Maris naquela temporada, mas Mickey não aceitou. “Roger é meu amigo”, disse ele. “Se eu não bater 61, espero que ele faça.”

Ele não precisava de um home run para se estabelecer como o gigante home run de seu tempo. Lembrada é a World Series de 1956 contra o Brooklyn, quando um total de 16 homers foram atingidos por todos os jogadores. Três eram de Mantle. Esses três foram os três mais longos da Série.

Ele foi a combinação mais rara de rebatedor de home run e bunter hábil que já atingiu as grandes ligas. Sua especialidade era o drag bunt, uma coisa bela em si mesma e que agora ameaçava se tornar uma arte perdida. Ele conseguia fazer isso com as mãos e velocidade, quando, como rebatedor, escolheu rebater com a mão esquerda. Do gerente Casey Stengel, ele tinha um cheque em branco para arrastar quando quisesse. Em uma contagem de dois golpes mesmo. Seria arriscado, senão uma tolice maldita, para qualquer outra pessoa.

Alguns anos atrás, Mickey chegou ao acampamento dos Yankees como instrutor de rebatidas, conheceu um velho amigo e perguntou sobre seu jogo de golfe. Por sua vez, Mantle, agora um fanático por golfe, foi questionado sobre seu próprio jogo. “Estou batendo bem na bola, mas não consigo marcar”, disse ele. O que estava errado? "É a minha colocação", disse Mantle.

Em uma situação de dois golpes carregados de bases no nono com os 60.000 no parque na beira de seus assentos em alta excitação, Mantle sempre parecia o sujeito mais calmo no local com o taco no ombro.

"Então, Mickey, o que há de errado com a sua colocação?" ele foi perguntado. "Inferno", disse Mickey, "sou covarde." Além de fazer um comentário sobre o golfe, ele parecia estar dizendo que o beisebol era seu jogo.


LEMBRANDO MICKEY: Mantle’s Home Runs Transcend Time, Space

Foi a essa altura do treinamento de primavera, 20 anos atrás, que ele parou diante dos microfones que me colocaram na suíte do hotel dos Yankees e disse: “Não consigo mais bater na bola e não consigo mais roubar um segundo quando preciso mais, e não posso mais ir do primeiro para o terceiro. . . e acho que é hora de parar de tentar. ”

Ele também poderia ter dito, e não estaria mentindo, que não estaria mais acertando os home run mais e mais longos da liga, ou ganhando mais prêmios MVP, dos quais havia três, e ele não estaria marcando a maioria das corridas mais, ou dirigindo o máximo, e não mais ele seria o melhor drag bunter no beisebol. Coisas assim.

Esse, é claro, era Mickey Mantle, se despedindo do jogo que o tornou famoso e vice-versa. Ele estava dizendo à gerência dos Yankees e ao resto do mundo que, aos 37, ele estava se recuperando, finalmente se rendendo ao inimigo de todos os seus anos no beisebol, seus joelhos de bebê chorão sofridos e abusados.

Eles o atormentavam desde seu ano de estreia no Yankees quando, no segundo jogo da World Series de 1951, ele entrou em um buraco de drenagem, torceu um joelho e foi carregado do campo em uma maca, para nunca mais voltar àquela série .

Mais tarde, ele acertaria mais home runs na World Series, 18, do que qualquer homem de sua época, ou antes, ou desde então. Este era o Mickey Mantle que agora dizia que não podia mais jogar. Um gigante estava saindo do cenário do beisebol.

Sempre houve discussões sobre quem acertou os homers por mais tempo, geralmente com o acordo de que Babe Ruth era o número 1. Foi Walter Johnson quem certa vez colocou os homers de Ruth em perspectiva quando lhe pediram para comparar Ruth e Jimmie Foxx e Hank Greenberg. Cujos acessos foram os mais longos? Disse Johnson: “Tudo o que posso dizer é que as bolas que Ruth acertou fora do parque ficaram menores mais rápido do que as de qualquer outra pessoa”.

Então, onde Mantle se encaixa? Em todos os seus anos, Ruth nunca acertou um nas arquibancadas altas de concreto no campo central esquerdo do Griffith Stadium, em Washington. Mas é claro que ele bateu com a mão esquerda. Greenberg e Foxx tiveram suas chances e isso nunca aconteceu. Mas em uma tarde de abril de 1955, contra Chuck Stobbs dos senadores, Mickey Mantle fez acontecer. Por metros e metros, seu golpe ultrapassou as arquibancadas e navegou para a Quinta Street mais adiante. Depois de uma medição, eles chegaram à conclusão de que era uma produção magistral de 565 pés.

O falecido Clark Griffith, dono dos Senators, colocou o homer Mantle em perspectiva quando lhe foi sugerido que o vento predominante ajudava no tiro. "Conserve isso, eu não me importo com isso", disse Griffith. “Esse mesmo vento sopra há 100 anos e ninguém mais conseguiu sair de lá.”

Quando Mantle saiu, ele não disse que outra dinastia ianque havia acabado, porque ele não falava nesses termos, mas ele poderia. Sua foi a mais recente das eras ianques, na qual um executor majestoso conduziu o time. Primeiro, foi a era Babe Ruth, depois a antiga fase de Joe DiMaggio dos Yankees. Para quem a tocha seria passada? Quem poderia se qualificar para a grandeza do papel? Ele responderia pelo nome de Mickey Mantle.

Ele viera para os Yankees como o garoto tímido dos bosques de areia de Oklahoma, com um topete louro e oferecendo sua combinação incomum de músculo e velocidade. Ele também havia sofrido, pensou, um ataque de infância com a doença óssea, osteomielite. No colégio, ele também jogava futebol e, anos mais tarde, um colega de equipe que se lembrava dele disse sobre a velocidade de Mantle: “Apesar de seu bom peso, ele era leve. Parecia que ele correu em cima da grama. ”

Quatro vezes ele liderou a AL em homers, mas ironicamente ele não o fez em seu ano mais produtivo, quando acertou 54. Foi quando o companheiro de equipe Roger Maris bateu aqueles 61 para quebrar o recorde de Ruth. Algumas pessoas tentaram criar rivalidade entre Mantle e Maris naquela temporada, mas Mickey não aceitou. “Roger é meu amigo”, disse ele. “Se eu não bater 61, espero que ele faça.”

Ele não precisava de um home run para se estabelecer como o gigante do seu tempo. Lembrada é a World Series de 1956 contra o Brooklyn, quando um total de 16 homers foram atingidos por todos os jogadores. Três eram de Mantle. Esses três foram os três mais longos da Série.

Ele foi a combinação mais rara de rebatedor de home run e bunter hábil que já atingiu as grandes ligas. Sua especialidade era o drag bunt, uma coisa bela em si mesma e que agora ameaçava se tornar uma arte perdida. Ele poderia controlá-lo com as mãos e velocidade, quando, como um rebatedor alternado, ele escolheu rebater com a mão esquerda. Do gerente Casey Stengel, ele tinha um cheque em branco para arrastar um sempre que quisesse. Em uma contagem de dois golpes mesmo. Seria arriscado, senão uma tolice maldita, para qualquer outra pessoa.

Alguns anos atrás, Mickey chegou ao acampamento dos Yankees como instrutor de rebatidas, encontrou um velho amigo e perguntou sobre seu jogo de golfe. Por sua vez, Mantle, agora um fanático por golfe, foi questionado sobre seu próprio jogo. “Estou batendo bem na bola, mas não consigo marcar”, disse ele. O que estava errado? "É a minha colocação", disse Mantle.

Em uma situação de dois golpes carregados de bases no nono com os 60.000 no parque na beira de seus assentos em alta excitação, Mantle sempre parecia o sujeito mais calmo no local com o taco no ombro.

"Então, Mickey, o que há de errado com a sua colocação?" ele foi perguntado. "Inferno", disse Mickey, "eu sou covarde." Além de fazer um comentário sobre o golfe, ele parecia estar dizendo que o beisebol era seu jogo.


LEMBRANDO MICKEY: Mantle’s Home Runs Transcend Time, Space

Foi a essa altura do treinamento de primavera, 20 anos atrás, que ele parou diante dos microfones que me colocaram na suíte do hotel dos Yankees e disse: “Não consigo mais bater na bola e não consigo mais roubar um segundo quando preciso mais, e não posso mais ir do primeiro para o terceiro. . . e acho que é hora de parar de tentar. ”

Ele também poderia ter dito, e não estaria mentindo, que não estaria mais acertando os home run mais e mais longos da liga, ou ganhando mais prêmios MVP, dos quais havia três, e ele não estaria marcando a maioria das corridas mais, ou dirigindo o máximo, e não mais ele seria o melhor drag bunter no beisebol. Coisas assim.

Este, é claro, era Mickey Mantle, se despedindo do jogo que o tornou famoso e vice-versa. Ele estava dizendo à gerência dos Yankees e ao resto do mundo que, aos 37, ele estava se recuperando, finalmente se rendendo ao inimigo de todos os seus anos no beisebol, seus joelhos de bebê chorão sofridos e abusados.

Eles o atormentavam desde seu ano de estreia com os Yankees, quando, no segundo jogo da World Series de 1951, ele entrou em um buraco de drenagem, torceu um joelho e foi retirado do campo em uma maca, para nunca mais voltar àquela série .

Mais tarde, ele acertaria mais home runs na World Series, 18, do que qualquer homem de sua época, ou antes, ou desde então. Este era o Mickey Mantle que agora dizia que não podia mais jogar. Um gigante estava saindo do cenário do beisebol.

Sempre houve discussões sobre quem acertou os homers por mais tempo, geralmente com o acordo de que Babe Ruth era o número 1. Foi Walter Johnson quem certa vez colocou os homers de Ruth em perspectiva quando lhe pediram para comparar Ruth e Jimmie Foxx e Hank Greenberg. Cujos acessos foram os mais longos? Disse Johnson: “Tudo o que posso dizer é que as bolas que Ruth acertou fora do parque ficaram menores mais rápido do que as de qualquer outra pessoa”.

Então, onde Mantle se encaixa? Em todos os seus anos, Ruth nunca acertou um nas arquibancadas altas de concreto no campo central esquerdo do Griffith Stadium, em Washington. Mas é claro que ele bateu com a mão esquerda. Greenberg e Foxx tiveram suas chances e isso nunca aconteceu. Mas em uma tarde de abril de 1955, contra Chuck Stobbs dos senadores, Mickey Mantle fez acontecer. Por metros e metros, seu golpe ultrapassou as arquibancadas e navegou para a Quinta Street mais adiante. Depois de uma medição, eles chegaram à conclusão de que era uma produção magistral de 565 pés.

O falecido Clark Griffith, dono dos Senators, colocou o homer Mantle em perspectiva quando lhe foi sugerido que o vento predominante ajudava no tiro. "Conserve isso, eu não me importo com isso", disse Griffith. “Esse mesmo vento sopra há 100 anos e ninguém mais conseguiu sair de lá.”

Quando Mantle saiu, ele não disse que outra dinastia ianque havia acabado, porque ele não falava nesses termos, mas ele poderia. Sua foi a mais recente das eras ianques, na qual um executor majestoso conduziu o time. Primeiro, foi a era Babe Ruth, depois a antiga fase de Joe DiMaggio dos Yankees. Para quem a tocha seria passada? Quem poderia se qualificar para a grandeza do papel? Ele responderia pelo nome de Mickey Mantle.

Ele viera para os Yankees como o garoto tímido dos bosques de areia de Oklahoma, com um topete louro e oferecendo sua combinação incomum de músculo e velocidade. Ele também havia sofrido, pensou, um ataque de infância com a doença óssea, osteomielite. No colégio, ele também jogava futebol e, anos mais tarde, um colega de equipe que se lembrava dele disse sobre a velocidade de Mantle: “Apesar de seu bom peso, ele era leve. Parecia que ele correu em cima da grama. ”

Quatro vezes ele liderou a AL em home runs, mas ironicamente ele não o fez em seu ano mais produtivo, quando acertou 54. Foi quando o companheiro de equipe Roger Maris bateu aqueles 61 para quebrar o recorde de Ruth. Algumas pessoas tentaram criar rivalidade entre Mantle e Maris naquela temporada, mas Mickey não aceitou. “Roger é meu amigo”, disse ele. “Se eu não bater 61, espero que ele faça.”

Ele não precisava de um home run para se estabelecer como o gigante home run de seu tempo. Lembrada é a World Series de 1956 contra o Brooklyn, quando um total de 16 homers foram atingidos por todos os jogadores. Três eram de Mantle. Esses três foram os três mais longos da Série.

Ele foi a combinação mais rara de rebatedor de home run e bunter hábil que já atingiu as grandes ligas. Sua especialidade era o drag bunt, uma coisa bela em si mesma e que agora ameaçava se tornar uma arte perdida. Ele conseguia fazer isso com as mãos e velocidade, quando, como rebatedor, escolheu rebater com a mão esquerda. Do gerente Casey Stengel, ele tinha um cheque em branco para arrastar quando quisesse. Em uma contagem de dois golpes mesmo. Seria arriscado, senão uma tolice maldita, para qualquer outra pessoa.

Alguns anos atrás, Mickey chegou ao acampamento dos Yankees como instrutor de rebatidas, encontrou um velho amigo e perguntou sobre seu jogo de golfe. Por sua vez, Mantle, agora um fanático por golfe, foi questionado sobre seu próprio jogo. “Estou batendo bem na bola, mas não consigo marcar”, disse ele. O que estava errado? "É a minha colocação", disse Mantle.

Em uma situação de dois golpes carregados de bases no nono com os 60.000 no parque na beira de seus assentos em alta excitação, Mantle sempre parecia o sujeito mais calmo no local com o taco no ombro.

"Então, Mickey, o que há de errado com a sua colocação?" ele foi perguntado. "Inferno", disse Mickey, "eu sou covarde." Além de fazer um comentário sobre o golfe, ele parecia estar dizendo que o beisebol era seu jogo.


LEMBRANDO MICKEY: Mantle’s Home Runs Transcend Time, Space

Foi a essa altura do treinamento de primavera, 20 anos atrás, que ele parou diante dos microfones que me colocaram na suíte do hotel dos Yankees e disse: “Não consigo mais bater na bola e não consigo mais roubar um segundo quando preciso mais, e não posso mais ir do primeiro para o terceiro. . . e acho que é hora de parar de tentar. ”

Ele também poderia ter dito, e não estaria mentindo, que não estaria mais acertando os home run mais e mais longos da liga, ou ganhando mais prêmios MVP, dos quais havia três, e ele não estaria marcando a maioria das corridas mais, ou dirigindo o máximo, e não mais ele seria o melhor drag bunter no beisebol. Coisas assim.

Este, é claro, era Mickey Mantle, se despedindo do jogo que o tornou famoso e vice-versa. Ele estava dizendo à gerência dos Yankees e ao resto do mundo que, aos 37, ele estava se recuperando, finalmente se rendendo ao inimigo de todos os seus anos no beisebol, seus joelhos de bebê chorão sofridos e abusados.

Eles o atormentavam desde seu ano de estreia no Yankees quando, no segundo jogo da World Series de 1951, ele entrou em um buraco de drenagem, torceu um joelho e foi carregado do campo em uma maca, para nunca mais voltar àquela série .

Mais tarde, ele acertaria mais home runs na World Series, 18, do que qualquer homem de sua época, ou antes, ou desde então. Este era o Mickey Mantle que agora estava dizendo que não podia mais jogar. Um gigante estava saindo do cenário do beisebol.

Sempre houve discussões sobre quem acertou os homers por mais tempo, geralmente com o acordo de que Babe Ruth era o número 1. Foi Walter Johnson quem certa vez colocou os homers de Ruth em perspectiva quando lhe pediram para comparar Ruth e Jimmie Foxx e Hank Greenberg. Cujos acessos foram os mais longos? Disse Johnson: “Tudo o que posso dizer é que as bolas que Ruth acertou fora do parque ficaram menores mais rápido do que as de qualquer outra pessoa”.

Então, onde Mantle se encaixa? Em todos os seus anos, Ruth nunca acertou um nas arquibancadas altas de concreto no campo central esquerdo do Griffith Stadium, em Washington. Mas é claro que ele bateu com a mão esquerda. Greenberg e Foxx tiveram suas chances e isso nunca aconteceu. Mas em uma tarde de abril de 1955, contra Chuck Stobbs dos senadores, Mickey Mantle fez acontecer. Por metros e metros, seu golpe ultrapassou as arquibancadas e navegou para a Quinta Street mais adiante. Depois de uma medição, eles chegaram à conclusão de que era uma produção magistral de 565 pés.

O falecido Clark Griffith, dono dos Senators, colocou o homer Mantle em perspectiva quando lhe foi sugerido que o vento predominante ajudava no tiro. "Conserve isso, eu não me importo com isso", disse Griffith. “Esse mesmo vento sopra há 100 anos e ninguém mais conseguiu sair de lá.”

Quando Mantle saiu, ele não disse que outra dinastia ianque havia acabado, porque ele não falava nesses termos, mas ele poderia. Sua foi a mais recente das eras ianques, na qual um executor majestoso conduziu o time. Primeiro, foi a era Babe Ruth, depois a antiga fase de Joe DiMaggio dos Yankees. Para quem a tocha seria passada? Quem poderia se qualificar para a grandeza do papel? Ele responderia pelo nome de Mickey Mantle.

Ele viera para os Yankees como o garoto tímido dos bosques de areia de Oklahoma, com um topete louro e oferecendo sua combinação incomum de músculo e velocidade. Ele também havia sofrido, pensou, um ataque de infância com a doença óssea, osteomielite. No colégio, ele também jogava futebol e, anos mais tarde, um colega de equipe que se lembrava dele disse sobre a velocidade de Mantle: “Apesar de seu bom peso, ele era leve. Parecia que ele correu em cima da grama. ”

Quatro vezes ele liderou a AL em home runs, mas ironicamente ele não o fez em seu ano mais produtivo, quando acertou 54. Foi quando o companheiro de equipe Roger Maris bateu aqueles 61 para quebrar o recorde de Ruth. Algumas pessoas tentaram criar rivalidade entre Mantle e Maris naquela temporada, mas Mickey não aceitou. “Roger é meu amigo”, disse ele. “Se eu não bater 61, espero que ele faça.”

Ele não precisava de um home run para se estabelecer como o gigante do seu tempo. Lembrada é a World Series de 1956 contra o Brooklyn, quando um total de 16 homers foram atingidos por todos os jogadores. Três eram de Mantle. Esses três foram os três mais longos da Série.

Ele foi a combinação mais rara de rebatedor de home run e bunter hábil que já atingiu as grandes ligas. Sua especialidade era o drag bunt, uma coisa bela em si mesma e que agora ameaçava se tornar uma arte perdida. Ele conseguia fazer isso com as mãos e velocidade, quando, como rebatedor, escolheu rebater com a mão esquerda. Do gerente Casey Stengel, ele tinha um cheque em branco para arrastar um sempre que quisesse. Em uma contagem de dois golpes mesmo. Seria arriscado, senão uma tolice maldita, para qualquer outra pessoa.

Há alguns anos, Mickey chegou ao acampamento dos Yankees como instrutor de rebatidas, conheceu um velho amigo e perguntou sobre seu jogo de golfe. Por sua vez, Mantle, agora um fanático por golfe, foi questionado sobre seu próprio jogo. “Estou batendo bem na bola, mas não consigo marcar”, disse ele. O que estava errado? "É a minha colocação", disse Mantle.

Em uma situação de dois golpes carregados de bases no nono com os 60.000 no parque na beira de seus assentos em alta excitação, Mantle sempre parecia o sujeito mais calmo no local com o taco no ombro.

"Então, Mickey, o que há de errado com a sua colocação?" ele foi perguntado. "Inferno", disse Mickey, "eu sou covarde." Além de fazer um comentário sobre o golfe, ele parecia estar dizendo que o beisebol era seu jogo.


LEMBRANDO MICKEY: Mantle’s Home Runs Transcend Time, Space

Foi a essa altura do treinamento de primavera, 20 anos atrás, que ele parou diante dos microfones que me colocaram na suíte do hotel dos Yankees e disse: “Não consigo mais bater na bola e não consigo mais roubar um segundo quando preciso mais, e não posso mais ir do primeiro para o terceiro. . . e acho que é hora de parar de tentar. ”

Ele também poderia ter dito, e não estaria mentindo, que não estaria mais acertando os home run mais e mais longos da liga, ou ganhando mais prêmios MVP, dos quais havia três, e ele não estaria marcando a maioria das corridas mais, ou dirigindo o máximo, e não mais ele seria o melhor drag bunter no beisebol. Coisas assim.

Esse, é claro, era Mickey Mantle, se despedindo do jogo que o tornou famoso e vice-versa. Ele estava dizendo à gerência dos Yankees e ao resto do mundo que, aos 37, ele estava se recuperando, finalmente se rendendo ao inimigo de todos os seus anos de beisebol, seus joelhos de bebê chorão sofridos e abusados.

Eles o atormentavam desde seu ano de estreia com os Yankees, quando, no segundo jogo da World Series de 1951, ele entrou em um buraco de drenagem, torceu um joelho e foi retirado do campo em uma maca, para nunca mais voltar àquela série .

Mais tarde, ele acertaria mais home runs na World Series, 18, do que qualquer homem de sua época, ou antes, ou desde então. Este era o Mickey Mantle que agora dizia que não podia mais jogar. Um gigante estava saindo do cenário do beisebol.

Sempre houve discussões sobre quem acertou os homers por mais tempo, geralmente com o acordo de que Babe Ruth era o número 1. Foi Walter Johnson quem certa vez colocou os homers de Ruth em perspectiva quando lhe pediram para comparar Ruth e Jimmie Foxx e Hank Greenberg. Cujos acessos foram os mais longos? Disse Johnson: “Tudo o que posso dizer é que as bolas que Ruth acertou fora do parque ficaram menores mais rápido do que as de qualquer outra pessoa”.

Então, onde Mantle se encaixa? Em todos os seus anos, Ruth nunca acertou um nas arquibancadas altas de concreto no campo central esquerdo do Griffith Stadium, em Washington. Mas é claro que ele bateu com a mão esquerda. Greenberg e Foxx tiveram suas chances e isso nunca aconteceu. Mas em uma tarde de abril de 1955, contra Chuck Stobbs dos senadores, Mickey Mantle fez acontecer. Por metros e metros, seu golpe passou pelas arquibancadas e navegou para a Quinta Street além. Depois de uma medição, eles chegaram à conclusão de que era uma produção magistral de 565 pés.

O falecido Clark Griffith, dono dos Senators, colocou o homer Mantle em perspectiva quando lhe foi sugerido que o vento predominante ajudava no tiro. "Conserve isso, eu não me importo com isso", disse Griffith. “Esse mesmo vento sopra há 100 anos e ninguém mais conseguiu sair de lá.”

When Mantle quit he didn’t say that another Yankee dynasty had ended, because he didn’t talk in those terms, but he could have. His had been the latest of the Yankee eras, in which one majestic performer had carried the team. First, it was the Babe Ruth era, then the longtime Joe DiMaggio phase of the Yankees. To whom would the torch be passed? Who could qualify for the greatness of the role? He would answer to the name of Mickey Mantle.

He had come to the Yankees as the shy kid from the Oklahoma sandlots, with a blond cowlick, and offering his uncommon combination of muscle plus speed. He had also licked, he thought, a boyhood bout with the bone disease, osteomyelitis. In high school he had played football, too, and in later years a teammate who had remembered him then said of Mantle’s speed, “Despite his good weight, he was lightfooted. It seemed he ran on top of the grass.”

Four times he led the AL in homers, but ironically he didn’t in his most productive year when he slammed 54. That was when teammate Roger Maris hit those 61 to break Ruth’s record. Some folks tried to make a thing of rivalry between Mantle and Maris that season, but Mickey was having none of it. “Roger is my friend,” he said. “If I don’t hit 61, I hope he does.”

He didn’t need a home run to establish him as the home run giant of his times. Remembered is the 1956 World Series against Brooklyn, when a total of 16 homers were hit by all the players. Three were by Mantle. Those three were the longest three of the Series.

He was the rarest combination of home run slugger and deft bunter who ever hit the big leagues. His specialty was the drag bunt, a thing of beauty in itself and now threatening to become a lost art. He could manage it with his hands and speed, when, as a switch hitter he chose to bat left-handed. From manager Casey Stengel, he had a blank check to drag one whenever he liked. On a two-strike count even. It would be risky, if not damn foolishness, for anybody else.

A few years ago Mickey arrived in the Yankees’ camp as a hitting instructor, met an old friend, and inquired about his golf game. In turn, Mantle, now a golf fanatic, was asked about his own game. “I’m hitting the ball well but I can’t score,” he said. O que estava errado? “It’s my putting,” Mantle said.

In a bases-loaded, two-strike situation in the ninth with the 60,000 in the park on the edge of their seats in high excitement, Mantle always seemed the calmest fellow in the place with the bat on his shoulder.

“So, Mickey, what’s wrong with your putting?” he was asked. “Hell,” Mickey said, “I’m gutless.” In addition to making a commentary on golf, he seemed to be saying baseball was his game.


REMEMBERING MICKEY : Mantle’s Home Runs Transcend Time, Space

It was at this point in spring training, 20 years ago, that he stood before the microphones set up I in the Yankees’ hotel suite and said: “I can’t hit the ball anymore, and I can’t steal second when I need to anymore, and I can’t go from first to third anymore . . . and I think it’s time to quit trying.”

He also might have said, and he wouldn’t be lying, that no more would he be hitting the league’s most and longest homers, or winning any more MVP awards of which there were three, and he wouldn’t be scoring the most runs anymore, or driving in the most, and no more would he be the best drag bunter in baseball. Things like that.

This, of course, was Mickey Mantle, saying goodby to the game that made him famous, and vice versa. He was telling the Yankees’ management and the rest of the world that, at 37, he was packing it in, surrendering at last to the enemy of all his baseball years, his sorely abused, crybaby knees.

They had plagued him since his rookie year with the Yankees when, in the second game of the 1951 World Series, he stepped into a drainage hole, twisted a knee, and was carried from the field on a stretcher, never to return to that series.

He would later hit more World Series home runs, 18, than any man of his time, or before, or since. This was the Mickey Mantle who was now saying he couldn’t play the game anymore. A giant was leaving the baseball scene.

Always there were discussions about who hit the longest homers, usually with the agreement that Babe Ruth was No. 1. It was Walter Johnson who once put Ruth’s homers in perspective when he was asked to compare Ruth and Jimmie Foxx and Hank Greenberg. Whose hits were the longest? Said Johnson: “All I can say is that the balls Ruth hit out of the park got smaller quicker than anybody else’s.”

So where did Mantle fit in? In all his years Ruth never hit one over the high, concrete bleachers in left center field in Griffith Stadium in Washington. But of course he hit left-handed. Greenberg and Foxx had their shots at it, and it never happened. But one April afternoon in 1955, against the Senators’ Chuck Stobbs, Mickey Mantle made it happen. By yards and yards his swat cleared those bleachers and sailed into Fifth Street beyond. After a measuring they came up with the opinion it was a masterly 565-foot production.

The late Clark Griffith, owner of the Senators, put the Mantle homer in perspective when it was suggested to him that a prevailing wind helped the shot. “Consarn it, I don’t care about that,” Griffith said. “That same wind has been blowing for 100 years, and nobody else ever hit one out of there.”

When Mantle quit he didn’t say that another Yankee dynasty had ended, because he didn’t talk in those terms, but he could have. His had been the latest of the Yankee eras, in which one majestic performer had carried the team. First, it was the Babe Ruth era, then the longtime Joe DiMaggio phase of the Yankees. To whom would the torch be passed? Who could qualify for the greatness of the role? He would answer to the name of Mickey Mantle.

He had come to the Yankees as the shy kid from the Oklahoma sandlots, with a blond cowlick, and offering his uncommon combination of muscle plus speed. He had also licked, he thought, a boyhood bout with the bone disease, osteomyelitis. In high school he had played football, too, and in later years a teammate who had remembered him then said of Mantle’s speed, “Despite his good weight, he was lightfooted. It seemed he ran on top of the grass.”

Four times he led the AL in homers, but ironically he didn’t in his most productive year when he slammed 54. That was when teammate Roger Maris hit those 61 to break Ruth’s record. Some folks tried to make a thing of rivalry between Mantle and Maris that season, but Mickey was having none of it. “Roger is my friend,” he said. “If I don’t hit 61, I hope he does.”

He didn’t need a home run to establish him as the home run giant of his times. Remembered is the 1956 World Series against Brooklyn, when a total of 16 homers were hit by all the players. Three were by Mantle. Those three were the longest three of the Series.

He was the rarest combination of home run slugger and deft bunter who ever hit the big leagues. His specialty was the drag bunt, a thing of beauty in itself and now threatening to become a lost art. He could manage it with his hands and speed, when, as a switch hitter he chose to bat left-handed. From manager Casey Stengel, he had a blank check to drag one whenever he liked. On a two-strike count even. It would be risky, if not damn foolishness, for anybody else.

A few years ago Mickey arrived in the Yankees’ camp as a hitting instructor, met an old friend, and inquired about his golf game. In turn, Mantle, now a golf fanatic, was asked about his own game. “I’m hitting the ball well but I can’t score,” he said. O que estava errado? “It’s my putting,” Mantle said.

In a bases-loaded, two-strike situation in the ninth with the 60,000 in the park on the edge of their seats in high excitement, Mantle always seemed the calmest fellow in the place with the bat on his shoulder.

“So, Mickey, what’s wrong with your putting?” he was asked. “Hell,” Mickey said, “I’m gutless.” In addition to making a commentary on golf, he seemed to be saying baseball was his game.


REMEMBERING MICKEY : Mantle’s Home Runs Transcend Time, Space

It was at this point in spring training, 20 years ago, that he stood before the microphones set up I in the Yankees’ hotel suite and said: “I can’t hit the ball anymore, and I can’t steal second when I need to anymore, and I can’t go from first to third anymore . . . and I think it’s time to quit trying.”

He also might have said, and he wouldn’t be lying, that no more would he be hitting the league’s most and longest homers, or winning any more MVP awards of which there were three, and he wouldn’t be scoring the most runs anymore, or driving in the most, and no more would he be the best drag bunter in baseball. Things like that.

This, of course, was Mickey Mantle, saying goodby to the game that made him famous, and vice versa. He was telling the Yankees’ management and the rest of the world that, at 37, he was packing it in, surrendering at last to the enemy of all his baseball years, his sorely abused, crybaby knees.

They had plagued him since his rookie year with the Yankees when, in the second game of the 1951 World Series, he stepped into a drainage hole, twisted a knee, and was carried from the field on a stretcher, never to return to that series.

He would later hit more World Series home runs, 18, than any man of his time, or before, or since. This was the Mickey Mantle who was now saying he couldn’t play the game anymore. A giant was leaving the baseball scene.

Always there were discussions about who hit the longest homers, usually with the agreement that Babe Ruth was No. 1. It was Walter Johnson who once put Ruth’s homers in perspective when he was asked to compare Ruth and Jimmie Foxx and Hank Greenberg. Whose hits were the longest? Said Johnson: “All I can say is that the balls Ruth hit out of the park got smaller quicker than anybody else’s.”

So where did Mantle fit in? In all his years Ruth never hit one over the high, concrete bleachers in left center field in Griffith Stadium in Washington. But of course he hit left-handed. Greenberg and Foxx had their shots at it, and it never happened. But one April afternoon in 1955, against the Senators’ Chuck Stobbs, Mickey Mantle made it happen. By yards and yards his swat cleared those bleachers and sailed into Fifth Street beyond. After a measuring they came up with the opinion it was a masterly 565-foot production.

The late Clark Griffith, owner of the Senators, put the Mantle homer in perspective when it was suggested to him that a prevailing wind helped the shot. “Consarn it, I don’t care about that,” Griffith said. “That same wind has been blowing for 100 years, and nobody else ever hit one out of there.”

When Mantle quit he didn’t say that another Yankee dynasty had ended, because he didn’t talk in those terms, but he could have. His had been the latest of the Yankee eras, in which one majestic performer had carried the team. First, it was the Babe Ruth era, then the longtime Joe DiMaggio phase of the Yankees. To whom would the torch be passed? Who could qualify for the greatness of the role? He would answer to the name of Mickey Mantle.

He had come to the Yankees as the shy kid from the Oklahoma sandlots, with a blond cowlick, and offering his uncommon combination of muscle plus speed. He had also licked, he thought, a boyhood bout with the bone disease, osteomyelitis. In high school he had played football, too, and in later years a teammate who had remembered him then said of Mantle’s speed, “Despite his good weight, he was lightfooted. It seemed he ran on top of the grass.”

Four times he led the AL in homers, but ironically he didn’t in his most productive year when he slammed 54. That was when teammate Roger Maris hit those 61 to break Ruth’s record. Some folks tried to make a thing of rivalry between Mantle and Maris that season, but Mickey was having none of it. “Roger is my friend,” he said. “If I don’t hit 61, I hope he does.”

He didn’t need a home run to establish him as the home run giant of his times. Remembered is the 1956 World Series against Brooklyn, when a total of 16 homers were hit by all the players. Three were by Mantle. Those three were the longest three of the Series.

He was the rarest combination of home run slugger and deft bunter who ever hit the big leagues. His specialty was the drag bunt, a thing of beauty in itself and now threatening to become a lost art. He could manage it with his hands and speed, when, as a switch hitter he chose to bat left-handed. From manager Casey Stengel, he had a blank check to drag one whenever he liked. On a two-strike count even. It would be risky, if not damn foolishness, for anybody else.

A few years ago Mickey arrived in the Yankees’ camp as a hitting instructor, met an old friend, and inquired about his golf game. In turn, Mantle, now a golf fanatic, was asked about his own game. “I’m hitting the ball well but I can’t score,” he said. O que estava errado? “It’s my putting,” Mantle said.

In a bases-loaded, two-strike situation in the ninth with the 60,000 in the park on the edge of their seats in high excitement, Mantle always seemed the calmest fellow in the place with the bat on his shoulder.

“So, Mickey, what’s wrong with your putting?” he was asked. “Hell,” Mickey said, “I’m gutless.” In addition to making a commentary on golf, he seemed to be saying baseball was his game.


REMEMBERING MICKEY : Mantle’s Home Runs Transcend Time, Space

It was at this point in spring training, 20 years ago, that he stood before the microphones set up I in the Yankees’ hotel suite and said: “I can’t hit the ball anymore, and I can’t steal second when I need to anymore, and I can’t go from first to third anymore . . . and I think it’s time to quit trying.”

He also might have said, and he wouldn’t be lying, that no more would he be hitting the league’s most and longest homers, or winning any more MVP awards of which there were three, and he wouldn’t be scoring the most runs anymore, or driving in the most, and no more would he be the best drag bunter in baseball. Things like that.

This, of course, was Mickey Mantle, saying goodby to the game that made him famous, and vice versa. He was telling the Yankees’ management and the rest of the world that, at 37, he was packing it in, surrendering at last to the enemy of all his baseball years, his sorely abused, crybaby knees.

They had plagued him since his rookie year with the Yankees when, in the second game of the 1951 World Series, he stepped into a drainage hole, twisted a knee, and was carried from the field on a stretcher, never to return to that series.

He would later hit more World Series home runs, 18, than any man of his time, or before, or since. This was the Mickey Mantle who was now saying he couldn’t play the game anymore. A giant was leaving the baseball scene.

Always there were discussions about who hit the longest homers, usually with the agreement that Babe Ruth was No. 1. It was Walter Johnson who once put Ruth’s homers in perspective when he was asked to compare Ruth and Jimmie Foxx and Hank Greenberg. Whose hits were the longest? Said Johnson: “All I can say is that the balls Ruth hit out of the park got smaller quicker than anybody else’s.”

So where did Mantle fit in? In all his years Ruth never hit one over the high, concrete bleachers in left center field in Griffith Stadium in Washington. But of course he hit left-handed. Greenberg and Foxx had their shots at it, and it never happened. But one April afternoon in 1955, against the Senators’ Chuck Stobbs, Mickey Mantle made it happen. By yards and yards his swat cleared those bleachers and sailed into Fifth Street beyond. After a measuring they came up with the opinion it was a masterly 565-foot production.

The late Clark Griffith, owner of the Senators, put the Mantle homer in perspective when it was suggested to him that a prevailing wind helped the shot. “Consarn it, I don’t care about that,” Griffith said. “That same wind has been blowing for 100 years, and nobody else ever hit one out of there.”

When Mantle quit he didn’t say that another Yankee dynasty had ended, because he didn’t talk in those terms, but he could have. His had been the latest of the Yankee eras, in which one majestic performer had carried the team. First, it was the Babe Ruth era, then the longtime Joe DiMaggio phase of the Yankees. To whom would the torch be passed? Who could qualify for the greatness of the role? He would answer to the name of Mickey Mantle.

He had come to the Yankees as the shy kid from the Oklahoma sandlots, with a blond cowlick, and offering his uncommon combination of muscle plus speed. He had also licked, he thought, a boyhood bout with the bone disease, osteomyelitis. In high school he had played football, too, and in later years a teammate who had remembered him then said of Mantle’s speed, “Despite his good weight, he was lightfooted. It seemed he ran on top of the grass.”

Four times he led the AL in homers, but ironically he didn’t in his most productive year when he slammed 54. That was when teammate Roger Maris hit those 61 to break Ruth’s record. Some folks tried to make a thing of rivalry between Mantle and Maris that season, but Mickey was having none of it. “Roger is my friend,” he said. “If I don’t hit 61, I hope he does.”

He didn’t need a home run to establish him as the home run giant of his times. Remembered is the 1956 World Series against Brooklyn, when a total of 16 homers were hit by all the players. Three were by Mantle. Those three were the longest three of the Series.

He was the rarest combination of home run slugger and deft bunter who ever hit the big leagues. His specialty was the drag bunt, a thing of beauty in itself and now threatening to become a lost art. He could manage it with his hands and speed, when, as a switch hitter he chose to bat left-handed. From manager Casey Stengel, he had a blank check to drag one whenever he liked. On a two-strike count even. It would be risky, if not damn foolishness, for anybody else.

A few years ago Mickey arrived in the Yankees’ camp as a hitting instructor, met an old friend, and inquired about his golf game. In turn, Mantle, now a golf fanatic, was asked about his own game. “I’m hitting the ball well but I can’t score,” he said. O que estava errado? “It’s my putting,” Mantle said.

In a bases-loaded, two-strike situation in the ninth with the 60,000 in the park on the edge of their seats in high excitement, Mantle always seemed the calmest fellow in the place with the bat on his shoulder.

“So, Mickey, what’s wrong with your putting?” he was asked. “Hell,” Mickey said, “I’m gutless.” In addition to making a commentary on golf, he seemed to be saying baseball was his game.


REMEMBERING MICKEY : Mantle’s Home Runs Transcend Time, Space

It was at this point in spring training, 20 years ago, that he stood before the microphones set up I in the Yankees’ hotel suite and said: “I can’t hit the ball anymore, and I can’t steal second when I need to anymore, and I can’t go from first to third anymore . . . and I think it’s time to quit trying.”

He also might have said, and he wouldn’t be lying, that no more would he be hitting the league’s most and longest homers, or winning any more MVP awards of which there were three, and he wouldn’t be scoring the most runs anymore, or driving in the most, and no more would he be the best drag bunter in baseball. Things like that.

This, of course, was Mickey Mantle, saying goodby to the game that made him famous, and vice versa. He was telling the Yankees’ management and the rest of the world that, at 37, he was packing it in, surrendering at last to the enemy of all his baseball years, his sorely abused, crybaby knees.

They had plagued him since his rookie year with the Yankees when, in the second game of the 1951 World Series, he stepped into a drainage hole, twisted a knee, and was carried from the field on a stretcher, never to return to that series.

He would later hit more World Series home runs, 18, than any man of his time, or before, or since. This was the Mickey Mantle who was now saying he couldn’t play the game anymore. A giant was leaving the baseball scene.

Always there were discussions about who hit the longest homers, usually with the agreement that Babe Ruth was No. 1. It was Walter Johnson who once put Ruth’s homers in perspective when he was asked to compare Ruth and Jimmie Foxx and Hank Greenberg. Whose hits were the longest? Said Johnson: “All I can say is that the balls Ruth hit out of the park got smaller quicker than anybody else’s.”

So where did Mantle fit in? In all his years Ruth never hit one over the high, concrete bleachers in left center field in Griffith Stadium in Washington. But of course he hit left-handed. Greenberg and Foxx had their shots at it, and it never happened. But one April afternoon in 1955, against the Senators’ Chuck Stobbs, Mickey Mantle made it happen. By yards and yards his swat cleared those bleachers and sailed into Fifth Street beyond. After a measuring they came up with the opinion it was a masterly 565-foot production.

The late Clark Griffith, owner of the Senators, put the Mantle homer in perspective when it was suggested to him that a prevailing wind helped the shot. “Consarn it, I don’t care about that,” Griffith said. “That same wind has been blowing for 100 years, and nobody else ever hit one out of there.”

When Mantle quit he didn’t say that another Yankee dynasty had ended, because he didn’t talk in those terms, but he could have. His had been the latest of the Yankee eras, in which one majestic performer had carried the team. First, it was the Babe Ruth era, then the longtime Joe DiMaggio phase of the Yankees. To whom would the torch be passed? Who could qualify for the greatness of the role? He would answer to the name of Mickey Mantle.

He had come to the Yankees as the shy kid from the Oklahoma sandlots, with a blond cowlick, and offering his uncommon combination of muscle plus speed. He had also licked, he thought, a boyhood bout with the bone disease, osteomyelitis. In high school he had played football, too, and in later years a teammate who had remembered him then said of Mantle’s speed, “Despite his good weight, he was lightfooted. It seemed he ran on top of the grass.”

Four times he led the AL in homers, but ironically he didn’t in his most productive year when he slammed 54. That was when teammate Roger Maris hit those 61 to break Ruth’s record. Some folks tried to make a thing of rivalry between Mantle and Maris that season, but Mickey was having none of it. “Roger is my friend,” he said. “If I don’t hit 61, I hope he does.”

He didn’t need a home run to establish him as the home run giant of his times. Remembered is the 1956 World Series against Brooklyn, when a total of 16 homers were hit by all the players. Three were by Mantle. Those three were the longest three of the Series.

He was the rarest combination of home run slugger and deft bunter who ever hit the big leagues. His specialty was the drag bunt, a thing of beauty in itself and now threatening to become a lost art. He could manage it with his hands and speed, when, as a switch hitter he chose to bat left-handed. From manager Casey Stengel, he had a blank check to drag one whenever he liked. On a two-strike count even. It would be risky, if not damn foolishness, for anybody else.

A few years ago Mickey arrived in the Yankees’ camp as a hitting instructor, met an old friend, and inquired about his golf game. In turn, Mantle, now a golf fanatic, was asked about his own game. “I’m hitting the ball well but I can’t score,” he said. O que estava errado? “It’s my putting,” Mantle said.

In a bases-loaded, two-strike situation in the ninth with the 60,000 in the park on the edge of their seats in high excitement, Mantle always seemed the calmest fellow in the place with the bat on his shoulder.

“So, Mickey, what’s wrong with your putting?” he was asked. “Hell,” Mickey said, “I’m gutless.” In addition to making a commentary on golf, he seemed to be saying baseball was his game.


Assista o vídeo: Mickey Mantle Highlights (Outubro 2021).